A Cerca

Vivia num espaço para o qual se tinha dedicado. Um espaço que tinha ajudado a construir. Um espaço que enchia de cuidados, de atenções. Em seu redor uma cerca de arame farpado. Não estava sempre bem, mas isso faz parte da vida, fazia parte daquele seu espaço. Por vezes cansava-se mas não desistia. Era o seu espaço, um espaço que amava mais do que tudo. Dedicava-se sem que se desse muito por isso.
Um dia sentiu-se atirado dali. Num rompante violento foi catapultado do seu espaço. Catapultado de forma rasteira, ao ponto de ter atravessado a cerca, a cerca de arame farpado. Em segundos a atravessou. Em segundos se viu estendido no chão. O chão do outro lado. O chão de um espaço que não era o seu.
Era o seu novo e imenso espaço. Era tão grande. Mas como explorá-lo, como vivenciá-lo, como senti-lo na sua plenitude se estava cheio de feridas? Feridas que lhe causavam dores imensas. Feridas que lhe causavam um sofrimento imenso.
Mas era o seu novo espaço. Não podia desistir. Dorido lá se levantou, la foi andando. Era um espaço de muitos mas haveria de encontrar um cantinho para si.
Mas olhou para trás. As feridas começavam a sarar. Já tinha algumas cicatrizes que ficariam para sempre, mas era melhor tê-las do que quando estavam abertas, quando eram profundas. As feridas que ainda tinha, já por si, eram mais do que muitas. Olhou para trás.
Porque não voltar aquele espaço? O vento soprava-lhe constantemente que voltasse, que o seguisse naquela direcção. E seguiu.
Lentamente foi passando pelo arame. Era tão difícil, tão doloroso, mas valeria a pena. Ia voltar para o seu espaço. E lá, no que era seu, as feridas antigas e as novas que o arame rompia, sarariam. Afinal "Only the one that hurts you can make you feel better. Only the one that inflicts pain can take it away". Valeria a pena, acreditava nisso. Sararia rapidamente. Seria feliz novamente. Seria um espaço mais belo ainda do que havia já sido.
Estava já quase nele, no seu espaço. Era tão bom. Sabia tão bem. Os rasgões feitos pelo arame, esses, quase nem os sentia a cada corte, naquele caminho.
Estava já quase nele quando o mesmo vento, de brisa se fez furacão e o atirou de novo pela cerca. Uma terceira vez a passá-la. Uma segunda no mesmo sentido.
Achou-se quase morto. Só podia. Não passava de uma amalgama de dores sem fim, de pedaços espalhados pelo chão. Os pulmões sufocavam de sangue. O coração partido em estilhaços.
Ali ficou estendido minutos, horas, dias, semanas. A quantidade de cicatrizes era mínima em comparação com as feridas abertas, com as novas e ainda mais extensas e profundas feridas. Algumas já começavam o seu processo de gangrenação.
Mas, ainda assim, levantou-se. Tentou, tentou, tentou e com esforço, com desequilíbrios, com tropeções, lá se levantou. Haveria de conseguir. Tinha de ser. Tinha de ser mais forte do que o vento, do que aquele arame farpado.
Estava no novo espaço. Faria dele o que quisesse. Seria seu. E isso dava-lhe um restício de força. Uma força ínfima que haveria de ser, a pouco e pouco, maior. Muito lentamente mas haveria de ser.
Começou a olhar à volta, a explorar o novo espaço, um espaço cheio de tantos espaços, com tantas características, com tanto a viver, com tanto de tanto para sentir. Tinha de ser forte. Haveria de ser bom. Quem sabe não arranjaria um novo espaço seu?
Mas voltou para junto da cerca de arame farpado? Voltou. Voltou e aconteceu-lhe exactamente o mesmo.

Lírico? Poético? Sonhador? Forte? Valente? Batalhador? Crédulo? Herói?
Não... parvo.