Capitulos

Um dia alguém lhe disse:

A vida é como um livro, feita de capítulos. Quando um termina, há outro a seguir. E é esse que interessa ler. O resto ficou para trás.

E ele ficou a pensar naquilo. É uma frase bonita, daquelas frases feitas bonitas, sim. Daquelas frases que servem para nos fazerem sentir bem, até esboçar um sorriso. É para isso que foram feitas. Para isso e para nos encher as caixas de correio electrónico. Mas seria uma boa metáfora?

Mesmo que o final do capítulo seja triste, mesmo que seja doloroso, mesmo que seja estranho, mesmo que seja confuso... depois da última frase, da última linha, da última palavra, da última letra, do último ponto, do último restício de tinta impressa, há sempre um outro capítulo a seguir, uma nova esperança, um novo olhar, um novo ar, e é isso que importa, pronto. É a mensagem base, a mensagem a retirar.

Contudo, pensou:

Há livros, em que, de capítulo para capítulo, a história muda, os ambientes mudam, os sentimentos mudam, as realidades mudam, as vidas mudam. Os capítulos distinguem-se na total perfeição. Há quem lhes atribua adjectivos como criatividade, originalidade, intelectualidade... Mas serão, esses, livros ou apenas conjuntos de textos? Onde fica a conceito de livro, todo o conjunto de palavras que, no fim, lhe dão consistência e unidade? Mesmo que os capitulos mudem, para ser um livro, terão de fazer sentido no fim. Um livro, tal como a vida, não é um conjuntos de páginas escritas e encadernadas, umas a seguir às outras. Mesmo que os capítulos não tenham uma aparente sequência lógica, no fim, quando as letras encerram a última página, tem de haver uma ligação, uma lógica, um significado. Se assim não for, então não será um bom livro, nem um livro será. Comparando com a vida, não será viver.

E percebeu que, tal como na vida, as livrarias têm livros e folhas escritas encadernadas a que chamam livros. E desses últimos ele não gostava. Esses últimos ele não queria para si. Podiam valer muito, mas valiam como textos singulares, uns por cima dos outros, dentro de uma encadernação. Ele gostava da vida cheias de fases, não gostava de fases soltas a que muitos talvez chamem de vida.

E percebeu que não, que o que alguém, um dia, lhe disse não é uma boa metáfora.